Содержание:
Мудрец
о его вырвали из него самого. Ну да! Точно! Вот же он идет! Он самый. Идет. Архимага ведет.
— Это иллюзия, — сказал ему кто-то рядом. Кто-то, кто рванул его за руку. — Одна иллюзия ведет другую. Там сейчас будет очень весело!
Мальчишка обернулся и посмотрел на того, кто все еще держал его за руку. На человека, чей автопортрет он так часто рассматривал у себя в башне. На Эстена Джальна.
— Вы... — только и сумел ошарашено выдавить мальчишка.
— У тебя, кажется, возникли претензии к моей живописи? — с мягкой усмешкой поинтересовался Эстен Джальн. — Пойдем, обсудим.
— Так ведь... помешают... — почти счастливым голосом выдавил мальчишка. Об отце он уже и думать забыл... да и то сказать — кто будет долго думать о человеке, который ни о ком, кроме себя, никогда не думал.
— Не помешают! — рассмеялся Эстен. — У них там сейчас начнется смена власти!
— Все равно кто-нибудь прибежит! — хмуро буркнул мальчишка. — Да хоть мамочка моя, сожри ее Светлые Боги!
— Любишь ты ее, как я погляжу, — покачал головой Эстен.
— Есть за что...
— Верю, — качнул головой художник. — Но это все равно. Никто за нами не придет, потому что мы уходим. Совсем уходим. И туда за нами никто не последует. Это мы сможем вернуться. Когда сами этого захотим. И если захотим.
— Это туда, куда ты сбежал?! — спросил мальчишка. Восхищение в его голосе перехлестывало за опасный предел. — Ты покажешь мне свой мир, да?!
— Надо же нам где-то побеседовать, — сказал художник. — Безо всех этих докучливых Великих Магистров и прочих идиотов. Я надеюсь, ты не против? Кстати, откуда ты узнал про мой побег?
— Во сне приснилось, — пожал плечами мальчишка.
— Да? — рассеянно удивился художник. — Я почему-то так и подумал...
Картина, которой не было, распахнулась перед ними и вновь сомкнулась за их спинами. И ничего. Только оплавленная убиенным Великим Магистром Ксаулом стена башни — стена, с которой он так старательно стирал проклятую картину, стирал, да так и не смог стереть. И только голоса — точней, отзвуки голосов — еще звучали в опустевшей башне...
— Если сравнивать колорит...
— Да при чем здесь колорит?! Главное — перспектива!
— Да какая там перспектива? Все перспективы в этом ордене — дерьмо!
— Забудь об ордене, малыш. Мы никогда туда не вернемся!
Как и предсказывал Эстен Джальн, в обиталище Архимага было весело. Веселье, правда, получалось своеобразное. На любителя. Да вдобавок и недолгое.
Нарисованный Архимаг, ведомый призраком мальчишки, вступил в святая святых — личный кабинет Архимага Ордена Черных Башен. Сидевший за столом и работавший с какими-то бумагами Архимаг поднял глаза.
На него смотрела мерзкая рожа, и что хуже всего — его собственная.
Перетрудился, озабоченно подумал Архимаг. Вот ведь до чего дошел — сам себе мерещится начал.
— Я — Архимаг! —
2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21
22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41
42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52